ch001.xhtml A selva Por Upton Sinclair . Índice Titlepage Dedicação A Selva I II III IV V VI VII VIII IX X XI XII XIII XIV XV XVI XVII XVIII XIX XX XXI XXII XXIII XXIV XXV XXVI XXVII XXVIII XXIX XXX XXXI Notas de fim de fim Aos Trabalhadores da América A selva I Eram quatro horas quando a cerimônia terminou e as carruagens começaram a chegar. Havia uma multidão seguindo todo o caminho, devido à exuberância de Marija Berczynskas. A ocasião pesava sobre os ombros largos de Marija — era sua tarefa cuidar para que tudo corresse na devida forma e segundo as melhores tradições domésticas; e, voando descontroladamente para lá e para cá, tirando todo mundo do caminho, repreendendo e exortando o dia todo com sua voz tremenda, Marija estava ansiosa demais para ver que os outros
se conformavam com as conveniências para considerá-los ela mesma. Ela havia deixado a igreja por último e, desejando chegar primeiro ao saguão, deu ordens ao cocheiro para dirigir mais rápido. Quando aquele personagem desenvolveu vontade própria sobre o assunto, Marija arremessou a janela da carruagem e, inclinando-se para fora, começou a dizer-lhe sua opinião sobre ele, primeiro em lituano, que ele não entendia, e depois em polonês, o que ele fez. Tendo a vantagem dela em altitude, o motorista se manteve firme e até se aventurou a tentar falar; e o resultado foi uma briga furiosa, que, continuando por toda a Ashland Avenue, acrescentou um novo enxame de moleques ao cortejo em cada rua lateral por oitocentos metros. Isso foi lamentável, pois já havia uma multidão diante da porta. A música havia começado, e a meio quarteirão dali se ouvia
o surdo “vassoura, vassoura” de um violoncelo, com o chiar de duas rabecas que competiam entre si numa intrincada e altitudinal ginástica. Vendo a multidão, Marija abandonou precipitadamente o debate sobre os antepassados de seu cocheiro e, saltando da carruagem em movimento, mergulhou e começou a abrir caminho para o salão. Uma vez lá dentro, ela se virou e começou a empurrar para o outro lado, rugindo, enquanto isso, “ Eik! Ei! Uzdaryk-duris! ”1 em tons que faziam o alvoroço orquestral soar como música de fadas. “Z. Graiczunas, Pasilinksminimams darzas. Vinas. Sznapsas.2 Vinhos e Licores. Sede do Sindicato” — era assim que os sinais funcionavam. O leitor, que talvez nunca tenha conversado muito na língua da distante Lituânia, ficará satisfeito com a explicação de que o local era o quarto dos fundos de um salão naquela parte de Chicago conhecida
como “fundo dos pátios”. Esta informação é definitiva e adequada à realidade; mas quão lamentavelmente inadequado teria parecido para quem compreendesse que era também a hora suprema do êxtase na vida de uma das criaturas mais gentis de Deus, a cena da festa das bodas e da transfiguração da alegria da pequena Ona Lukoszaite! Ela ficou na porta, guiada pela prima Marija, sem fôlego de tanto empurrar a multidão, e em sua felicidade dolorosa de se olhar. Havia uma luz de admiração em seus olhos e suas pálpebras tremeram, e seu rostinho pálido estava corado. Ela usava um vestido de musselina, visivelmente branco, e um pequeno véu rígido chegando até os ombros. Havia cinco rosas de papel cor-de-rosa retorcidas no véu e onze folhas de rosas verdes brilhantes. Havia luvas novas de algodão branco em suas mãos, e enquanto ela
olhava ao redor, ela as torceu febrilmente. Era quase demais para ela – você podia ver a dor de uma emoção muito grande em seu rosto e todo o tremor de sua forma. Ela era tão jovem—não tinha dezesseis anos—e pequena para sua idade, uma mera criança; e ela acabara de se casar — e casada com Jurgis,3 de todos os homens, com Jurgis Rudkus, ele com a flor branca na lapela do novo terno preto, ele com os ombros fortes e as mãos gigantes. Ona tinha olhos azuis e era loura, enquanto Jurgis tinha grandes olhos negros com sobrancelhas salientes e cabelo preto espesso que ondulava em ondas sobre as orelhas – em suma, eles eram um daqueles casais incongruentes e impossíveis com os quais a Mãe Natureza tantas vezes vontades de confundir todos os profetas, antes e depois.
Jurgis podia pegar um pedaço de carne de duzentos e cinquenta quilos e carregá-lo para dentro de um carro sem cambalear, ou mesmo pensar; e agora ele estava em um canto distante, assustado como um animal caçado, e obrigado a umedecer os lábios com a língua todas as vezes antes de poder responder às felicitações de seus amigos. Gradualmente, foi efetuada uma separação entre os espectadores e os convidados – uma separação pelo menos suficientemente completa para fins de trabalho. Não havia tempo durante as festividades que se seguiram em que não houvesse grupos de espectadores nas portas e nos cantos; e se algum desses espectadores chegasse suficientemente perto, ou parecesse suficientemente faminto, uma cadeira era oferecida a ele, e ele era convidado para a festa. Era uma das leis da veselija que ninguém passasse fome; e, embora uma regra
feita nas florestas da Lituânia seja difícil de aplicar no distrito de currais de Chicago, com seus 250 mil habitantes, ainda assim eles fizeram o seu melhor, e as crianças que corriam da rua, e até os cães , saiu novamente mais feliz. Uma informalidade encantadora foi uma das características desta celebração. Os homens usavam seus chapéus, ou, se quisessem,
