Na janela aberta da grande biblioteca do Castelo de Blandings, pendendo como uma meia molhada, como era seu hábito quando não tinha nada para apoiar a coluna, o conde de Emsworth, aquele nobre nobre e amável, olhava para seus domínios. Era uma manhã adorável e o ar estava perfumado com aromas suaves de verão. No entanto, nos olhos azuis pálidos de sua senhoria havia um olhar de melancolia. Sua testa estava franzida, sua boca irritada. E isso era ainda mais estranho porque ele normalmente era tão feliz como só um homem de mente fofa com excelente saúde e uma grande renda pode ser. Um escritor, descrevendo o Castelo de Blandings em um artigo de revista, disse certa vez: “Pequenos musgos cresceram nas cavidades das pedras, até que, visto de perto, o lugar parece coberto de vegetação.” Não teria sido uma
má descrição do proprietário. Cinquenta e tantos anos de placidez serena e imperturbável deram a Lord Emsworth um olhar curiosamente coberto de musgo. Poucas coisas tinham o poder de perturbá-lo. Mesmo seu filho mais novo, o Exmo. Freddie Threepwood, só podia fazer isso ocasionalmente. Mas agora ele estava triste. E — para não fazer mais mistério — o motivo de sua tristeza era o fato de ter perdido os óculos e sem eles ficar tão cego, para usar seu próprio símile, quanto um morcego. Ele estava bem ciente do sol que se derramava em seus jardins e ansiava por sair e plantar entre as flores que amava. Mas nenhum homem, pop ele nunca tão sabiamente, pode esperar ter algum bom resultado se o mundo é um mero borrão. Beach retirou-se e Lord Emsworth voltou-se novamente para a janela. A cena
que se estendia abaixo dele—embora ele infelizmente não pudesse vê-la— era singularmente bela, pois o castelo, que é uma das casas habitadas mais antigas da Inglaterra, fica em uma colina de terreno elevado no extremo sul do célebre Vale de Blandings, no condado de Shropshire. Longe, na distância azul, colinas arborizadas desciam até onde o Severn brilhava como uma espada desembainhada; enquanto do rio ondulando o parque, subindo e descendo, surgiu em uma onda verde quase até as muralhas do castelo, quebrando nos terraços em um turbilhão de flores multicoloridas ao atingir o local onde a província de Angus McAllister, o chefe de sua senhoria jardineiro, começou. Sendo o dia trinta de junho, que é a época da maré alta das flores de verão, a vizinhança imediata do castelo estava em chamas com rosas, rosas, amores-perfeitos, cravos, malvas, columbinas, esporas,
orgulho de Londres, sinos de Canterbury e um uma infinidade de outras flores escolhidas, das quais apenas Angus poderia ter dito os nomes. Um homem consciencioso era Angus; e apesar de ser bastante prejudicado pela assistência amadora de Lord Emsworth, ele mostrou excelentes resultados em seu departamento. Em suas camas havia muito para apontar com orgulho, pouco para ver com preocupação. Mal Beach se retirou quando Lord Emsworth foi chamado para voltar a se transformar. A porta se abriu pela segunda vez, e um jovem em um terno de flanela cinza lindamente cortado estava parado na porta. Ele tinha um rosto comprido e vazio encimado por cabelos brilhantes penteados para trás e fortemente brilhantes como o modo predominante, e ele estava de pé em uma perna. Pois Freddie Threepwood raramente ficava completamente à vontade na presença de seus pais. Seria
desmerecer a verdade dizer que a saudação de lorde Emsworth foi calorosa. Faltava-lhe a nota da verdadeira afeição. Poucas semanas antes, ele teve que pagar uma questão de quinhentas libras para pagar certas dívidas de corrida para sua prole; e, embora isso não tenha sido um golpe irreparável em sua conta bancária, inegavelmente tendeu a diminuir o charme de Freddie em seus olhos. Ele estava parado ali há alguns minutos quando ocorreu um daqueles milagres que acontecem nas bibliotecas. Sem som ou aviso, uma seção de livros começou a se afastar do corpo dos pais e, balançando em um pedaço sólido para a sala, mostrou um vislumbre de um pequeno apartamento semelhante a um escritório. Um jovem de óculos entrou silenciosamente e os livros voltaram ao seu lugar. O contraste entre Lord Emsworth e o recém-chegado, ali parados, era impressionante,
quase dramático. Lord Emsworth estava tão agudamente sem óculos; Rupert Baxter, seu secretário, tão pronunciadamente de óculos. Foram seus óculos que o impressionaram primeiro quando você viu o homem. Eles brilharam eficientemente para você. Se você tinha uma consciência culpada, eles o perfuravam por completo; e mesmo que sua consciência estivesse cem por cento pura, você não poderia ignorá-los. “Aqui”, você disse para si mesmo, “está um jovem eficiente de óculos.” Ao descrever Rupert Baxter como eficiente, você não o superestimou. Ele era essencialmente isso. Tecnicamente, mas um subordinado assalariado, ele se tornou aos poucos, devido à amabilidade frouxa de seu empregador, o verdadeiro dono da casa. Ele era o Cérebro de Blandings, o homem no interruptor, a pessoa no comando e o piloto, por assim dizer, que resistiu à tempestade. Lord Emsworth deixou tudo para Baxter, apenas pedindo permissão
para trabalhar em paz; e Baxter, mais do que à altura da tarefa, a empurrou sem estremecer. Tendo chegado ao alcance, Baxter tossiu; e Lord Emsworth, reconhecendo o som, deu meia-volta com um leve lampejo de esperança. Pode ser que mesmo esse problema aparentemente insolúvel do pince-nez desaparecido cedesse antes da eficiência do outro. “Nas minhas costas? Ora, abençoa minha
