Ao escrever uma introdução como esta, é bom ser breve. Os poemas impressos neste livro não precisam de elogios preliminares meus ou de qualquer outra pessoa. O autor nos deixou seu próprio prefácio fragmentário, mas impressionante; isso, e seus Poemas, podem falar por ele, respaldados pela autoridade de sua experiência como soldado de infantaria, e sustentados pela nobreza e originalidade de estilo. Tudo o que havia de mais forte em Wilfred Owen sobrevive em seus poemas; quaisquer impressões superficiais de sua personalidade, quaisquer registros de sua conversa, comportamento ou aparência, seriam irrelevantes e impróprios. A curiosidade que exige tais bocados seria incapaz de apreciar a riqueza de sua obra. A discussão de seus experimentos em assonância e dissonância (dos quais Strange Meeting é o melhor exemplo) pode ser deixado para os críticos profissionais do verso, a maioria dos quais estará
mais preocupada com tais detalhes técnicos do que com a profunda humanidade do autor. revelação manifestada em linhas tão magníficas como as do final de sua Apologia pro Poemate Meo , e naquele outro poema que ele chamou de Amor Maior . A importância de sua contribuição para a literatura da Guerra não pode ser decidida por aqueles que, como eu, tanto o admiravam como poeta quanto o valorizavam como amigo. Suas conclusões sobre a guerra estão tão inteiramente de acordo com as minhas que não posso tentar julgar seu trabalho com nenhum distanciamento crítico. Só posso afirmar que ele era um homem de absoluta integridade de espírito. Ele nunca escreveu seus poemas (como tantos poetas de guerra fizeram) para fazer o efeito de um gesto pessoal. Ele tinha pena dos outros; ele não tinha pena de si mesmo. No
último ano de sua vida alcançou uma visão clara do que precisava dizer, e esses poemas sobrevivem a ele como seu verdadeiro e esplêndido testamento. Wilfred Owen nasceu em Oswestry em 18 de março de 1893. Ele foi educado no Birkenhead Institute, e se matriculou na Universidade de Londres em 1910. Em 1913 ele obteve uma tutoria particular perto de Bordeaux, onde permaneceu até 1915. Durante este período ele conheceu o eminente poeta francês Laurent Tailhade, a quem mostrou seus primeiros versos e de quem recebeu considerável incentivo. Em 1915, apesar da saúde delicada, ele se juntou ao Artistas Rifles OTC, foi convocado para o Regimento de Manchester e serviu com o 2º Batalhão na França de dezembro de 1916 a junho de 1917, quando foi inválido para casa. Quatorze meses depois, ele retornou à Frente Ocidental e serviu no
mesmo Batalhão, comandando uma Companhia. Ele foi condecorado com a Cruz Militar por bravura enquanto participava de alguns combates pesados em 1º de outubro. Ele foi morto em 4 de novembro de 1918, enquanto tentava fazer seus homens atravessarem o Canal do Sambre. Um mês antes de sua morte, ele escreveu para sua mãe: “Meus nervos estão em perfeita ordem. Saí novamente para ajudar esses meninos; diretamente, liderando-os tão bem quanto um oficial pode; indiretamente, observando seus sofrimentos, para que eu possa falar deles tão bem quanto um suplicante. Deixe que suas próprias palavras sejam seu epitáfio:— exceto Guerra. Acima de tudo, este livro não está preocupado com a Poesia. O assunto é a Guerra, e a pena da Guerra. A Poesia está na pena. No entanto, essas elegias não são para esta geração. Isso não é de forma alguma
consolador. Eles podem ser para o próximo. Tudo o que o poeta pode fazer hoje é advertir. É por isso que os verdadeiros Poetas devem ser verdadeiros. Se eu achasse que a letra deste livro duraria, eu poderia ter usado nomes próprios; mas se o espírito sobreviver à Prússia – minha ambição e esses nomes ficarão satisfeitos; pois terão conquistado campos mais frescos do que Flandres. Tínhamos encontrado um velho Boche escavado, e ele sabia, E nos deu o inferno, por conchas sobre conchas frenéticas Marteladas em cima, mas nunca completamente arrebentadas. Chuva, escorrendo em cachoeiras de lodo Mantido lama na altura da cintura, que subindo de hora em hora, Sufocava os degraus muito grossos com barro para subir. Que neblina de ar permanecia fedorenta, velha e azeda Com fumaça de zunido, e o cheiro de homens Que viveram lá
anos, e deixaram sua maldição na cova, Se não seus cadáveres. … explosão De estrondos, mas um finalmente encontrou nossa porta. Golpeando os olhos e a respiração, apagando as velas. E baque! tombo! baque! descendo os degraus íngremes veio batendo E espirrando na enchente, inundando a lama— O corpo da sentinela; depois seu rifle, cabos de velhas bombas Boche, e lama no ruck no ruck. Nós o desenterramos, para ser morto, até que ele choramingou “Ó senhor, meus olhos—eu sou cego—eu sou cego, eu sou cego!” Persuadindo, eu segurei uma chama contra suas pálpebras E disse que se ele pudesse ver a menor luz borrada Ele não era cego; com o tempo ele ficaria bem. “Eu não posso,” ele soluçou. Globos oculares, protuberantes como lulas Observe meus sonhos ainda; mas esqueci-o ali Ao postar-se em seguida para o serviço, e
enviar um batedor Para implorar uma maca em algum lugar, e se debater Para outros postos sob o ar estridente. Esses outros desgraçados, como sangravam e vomitavam, E aquele que teria se afogado para sempre— Eu tento não me lembrar dessas coisas agora. Deixe o pavor ecoar por apenas uma palavra: como meio ouvindo os gemidos e saltos daquela sentinela,
