ch001.xhtml Die Bremse Von Ethel Voynich . Inhaltsverzeichnis Titelseite Epigraph Vorwort des Autors Die Bremse Teil I I II III IV V VI VII Teil II I II III IV V VI VII VIII IX X XI Teil III I II III IV V VI VII VIII Epilog „Was haben wir mit dir zu tun, du Jesus von Nazareth?“ Vorwort des Autors Mein herzlichster Dank gilt den vielen Personen, die mir geholfen haben, in Italien die Materialien für diese Geschichte zu sammeln. Ich bin besonders den Beamten der Marucelliana-Bibliothek von Florenz und des Staatsarchivs und des Stadtmuseums von Bologna für ihre Höflichkeit und Freundlichkeit zu Dank verpflichtet. Die Bremse Teil I I Arthur saß in der Bibliothek des theologischen Seminars in Pisa und blätterte in einem Stapel Manuskriptpredigten. Es war ein heißer Juniabend, und die Fenster standen weit offen, die
Fensterläden zur Kühlung halb geschlossen. Der Pater Direktor, Canon Montanelli, hielt beim Schreiben einen Moment inne, um liebevoll auf den schwarzen Kopf zu blicken, der über die Papiere gebeugt war. „Kannst du es nicht finden, Carino ? Macht nichts; Ich muss die Passage umschreiben. Vielleicht ist es zerrissen, und ich habe dich die ganze Zeit umsonst aufgehalten.“ Montanellis Stimme war ziemlich leise, aber voll und voll und mit einer silbrigen Reinheit des Tons, die seiner Rede einen besonderen Charme verlieh. Es war die Stimme eines geborenen Redners, reich an möglichen Modulationen. Wenn er mit Arthur sprach, war es immer eine Liebkosung. „Nein, Padre, ich muss es finden; Ich bin sicher, Sie haben es hierher gebracht. Du wirst es nie wieder so machen, indem du es umschreibst.“ Montanelli fuhr mit seiner Arbeit fort. Ein schläfriger Maikäfer summte schläfrig vor dem Fenster,
und der lange, melancholische Ruf eines Obstverkäufers hallte die Straße hinunter: „ Fragola! Fragola! ” „ ‚Über die Heilung des Aussätzigen'; Hier ist es." Arthur kam mit dem Samtschritt durchs Zimmer, der die guten Leute zu Hause immer verärgerte. Er war ein schlankes kleines Geschöpf, eher wie ein Italiener auf einem Porträt aus dem sechzehnten Jahrhundert als wie ein englischer Bursche aus der Mittelklasse der dreißiger Jahre. Von den langen Augenbrauen und dem sensiblen Mund bis zu den kleinen Händen und Füßen war alles an ihm zu sehr gemeißelt, zu zart. Wenn er still saß, hätte man ihn für ein sehr hübsches Mädchen halten können, das sich in Männerkleidung kleidete; aber wenn er sich bewegte, erinnerte seine geschmeidige Agilität an einen zahmen Panther ohne Krallen. „Ist es das wirklich? Was soll ich ohne dich tun, Arthur? Ich sollte immer meine
Sachen verlieren. Nein, ich schreibe jetzt nichts mehr. Komm in den Garten, und ich helfe dir bei deiner Arbeit. Was konntest du nicht verstehen?“ Sie gingen hinaus in den stillen, schattigen Klostergarten. Das Priesterseminar war in den Gebäuden eines alten Dominikanerklosters untergebracht, und vor zweihundert Jahren war der quadratische Hof steif und gepflegt gewesen, und Rosmarin und Lavendel waren in dicht beschnittenen Büschen zwischen den geraden Kisteneinfassungen gewachsen. Jetzt wurden die weißgekleideten Mönche, die sich um sie gekümmert hatten, weggelegt und vergessen; aber die duftenden Kräuter blühten noch am lieblichen Mittsommerabend, obwohl niemand mehr ihre Blüten für einfache Zwecke sammelte. Büschel wilder Petersilie und Akelei füllten die Ritzen zwischen den gepflasterten Fußwegen, und der Brunnen in der Mitte des Hofes war Farnen und Fetthenne gewichen. Die Rosen waren verwildert, und ihre vereinzelten Saugnäpfe zogen über die Wege; in den Kästchenrändern
blühten große rote Mohnblumen; hohe Fingerhüte hingen über den verschlungenen Gräsern; und die alte Rebe, ungezüchtet und ohne Frucht, schwankte von den Ästen der vernachlässigten Mispel und schüttelte mit langsamer und trauriger Beharrlichkeit einen belaubten Kopf. In einer Ecke stand eine riesige sommerblühende Magnolie, ein Turm aus dunklem Laub, hier und da mit milchweißen Blüten übersät. An den Stamm war eine grobe Holzbank gestellt; und darauf setzte sich Montanelli. Arthur studierte Philosophie an der Universität; und da er mit einem Buch in Schwierigkeiten geriet, hatte er sich an „den Padre“ gewandt, um eine Erklärung des Punktes zu erhalten. Montanelli war für ihn eine universelle Enzyklopädie, obwohl er nie ein Schüler des Priesterseminars gewesen war. „Ich sollte jetzt besser gehen“, sagte er, als der Gang aufgeräumt war; „es sei denn, du willst mich für irgendetwas.“ „Ich will nicht mehr arbeiten, aber
ich möchte, dass du noch ein bisschen bleibst, wenn du Zeit hast.“ "Oh ja!" Er lehnte sich gegen den Baumstamm zurück und blickte durch die düsteren Zweige zu den ersten schwachen Sternen hinauf, die an einem ruhigen Himmel schimmerten. Die verträumten, mystischen Augen, tiefblau unter schwarzen Wimpern, waren ein Erbe seiner kornischen Mutter, und Montanelli wandte den Kopf ab, damit er sie nicht sehen konnte. „Du siehst müde aus, Carino “, sagte er. „Ich kann nichts dafür.“ In Arthurs Stimme lag ein müder Klang, und der Padre bemerkte ihn sofort. „Du hättest nicht so früh aufs College gehen sollen; du warst müde von der Krankenpflege und dem nächtlichen Aufstehen. Ich hätte darauf bestehen sollen, dass Sie sich gründlich ausruhen, bevor Sie Livorno verlassen.« „Oh, Padre, was soll das? Ich konnte in diesem elenden Haus nicht aufhören, nachdem meine Mutter gestorben
war. Julia hätte mich in den Wahnsinn getrieben!“ Julia war die Frau seines ältesten Stiefbruders und ihm ein Dorn im Auge. „Ich hätte nicht wollen sollen, dass du bei deinen Verwandten bleibst“, antwortete Montanelli freundlich. „Ich bin sicher, es wäre das Schlimmste für dich gewesen. Aber ich wünschte, Sie hätten die Einladung Ihres englischen Arztfreundes annehmen können; Wenn Sie einen
